Madre

Por: Pedro Gil Flores*

“Madre: ¿crees que les gustará mi canción?

¿crees que tratarán de romperme las pelotas?”

Pynk Floyd

Madre:

guárdame en la refrigeradora

el cariño y la leche

Madre: no me mandes nada,

suficiente tengo

con mis rayos de sol

y de risas.

Madre:

deja de engreír a Dios

con tus rezos

Madre:

No temas si eres miserable.

Somos los llamados a entrar

al reino de los mártires

y los mártires son personas respetables.

Madre:

Vi a una señora puro hueso

y pura pena

retirando a un pequeño de la guardería

y creí que éramos tú y yo.

(¿Me hiciste con ganas, madre?)

Madre:

vine a cantar

y estoy perdido

entre los artistas del descontento.

Nada más.

Besitos de tu hijo amado.

Cuando sea famoso, hablaré de ti,

hablaré.

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Pedro Gil, poeta mantense, cuando tenía 17 años ya le llamaban “el viejo Pedro” en el Taller para escritores conducido por Miguel Donoso, sorprendidos todos por su precoz madurez en los textos que revelaban (revelan y revelarán para la poesía universal) testimonios humanos destinados a perdurar y con altura.